25 de marzo de 2016

Nature Boy

Dedicada al “suspiro” de SBP
(“Boy” no es “niño” exactamente, pero casi :p)


Érase una vez un chico
un chico encantador y muy extraño
Dicen que había llegado de muy lejos
de más allá de la tierra y del mar
Él era un poco tímido y de ojos tristes
pero también muy sabio
Un buen día
un mágico día
él se cruzó en mi camino
Y mientras hablábamos de muchas cosas
de tontos y de reyes, me dijo esto:
"La cosa más grande que aprenderás
es amar y ser correspondido"

12 de marzo de 2016

Niño

La niña sabe que la muñeca no es real, y la trata como real hasta llorarla y disgustarse cuando se rompe. El arte del niño es la irrealidad. ¡Bendita esa edad equivocada de la vida, cuándo se niega el amor porque no hay sexo, cuando se niega la realidad por jugar, tomando por reales a cosas que no lo son!
Que yo siga siendo un niño y me quede siéndolo siempre, sin que me importen los valores que los hombres conceden a las cosas ni las relaciones que los hombres establecen entre ellas…
…El niño no da más valor al oro que al vidrio. Y, en verdad, ¿vale más el oro? El niño juzga como absurdas las pasiones, las rabias, los recelos que ve esculpidos en los gestos adultos. ¿Y no son en verdad absurdos y en vano todos nuestros recelos y todos nuestros odios y todos nuestros amores?...
…¿Será Dios un niño muy grande? ¿El universo entero no parece ser un juego? ¿Una partida de niño travieso? Tan irreal, tan (…), tan (…)

Fernando Pessoa – Libro del desasosiego

…El niño nos mira, nos ve desde adentro. Y nos sentimos contemplados por él y esto nos pone violentos, forzados, porque sabemos que le estamos traicionando, que le estamos falseando.
Baudelaire define al genio como la infancia recuperada. No hay otra definición. El genio creador dispone siempre de su infancia, la tiene ahí, viva, al alcance de la mano. En la vida es inevitable traicionar al niño que llevamos dentro, en al arte se le puede salvar, conservar. Por eso el arte es sagrado. Solo cuando hacemos arte, el niño está contento, vive, juega. Luego nos ponemos importantes, nos miramos a los espejos, nos cambiamos de corbata. -Oh Umbral…- Y ya lo hemos estropeado todo.

Francisco Umbral – Mis paraísos artificiales

8 de marzo de 2016

Que no te sorprenda

Que no te sorprenda, si algún día me ves hurgando con mis dedos entre las cenizas del pasado, achinando los ojos, buscando alguna braza tardía. Quisiera ser libre, pero me has condenado a vivir con el recuerdo de tu risa atrapada entre mis labios.
Mi cuerpo reclama a gritos mi presencia, pero el fantasma en que me he convertido, no tiene oídos ni sustancia. Las manos como nubes, la sangre como humo, la carne etérea como finas gotas de rocío. Quisiera ser libre, pero me has sentenciado a vivir con el sonido de tu voz clavado en mi memoria.